我读初中的时候，大概是在初三那年，便开始幻想，给我的故乡写部长篇小说，题目就叫做《故源》。现在已经找不出什么理由或者借口来证实为什么那时侯一直没有动笔。现在想想，现在比以前更看透故乡的了。但是现在说起故乡的，越来越模糊了。故乡有的东西，在外边花花世界里也存在着。我的故乡不是马桥或者鲁镇或者周庄，不是桃花源。
在那里生活了很多年了，我只看到故乡在风雨中那疲惫的身影，那的伤口在星夜下沉默着。
故乡沉睡在平凡的山海里，数千年。山在守侯着，历史的长河在前行。
故乡的山和土都很平凡，贫瘠的平凡，落后的平凡。
我只能从老一辈的人的沧桑的脸上和皱纹里隐藏的神话和传说中了解故乡的往日。
故乡的落日和黄昏，是和炊烟和归来的牛羊连在一起的．
在没有忧伤的岁月里，我看着太阳发呆，看着从山顶来往的浮云．
故乡的云，一直在外边漂泊。
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